Brobergaren

Ryggsäcken där jag har otagna bilder
på oss två tillsammans, på dig kysser
mina läppar och på oss hand i hand
på en segelbåt under stjärnklart
mörker, mellantårnasand.

Ryggsäcken där jag har krossade drömmar
om en fotbollskarriär utomlands,
att bara springa bort från ingenstans.
Att bli en förebild för min lillebror,
och att bevisa att jag inte är
den de tror.

Ryggsäcken där jag har ett flak öl,
Carlsberg Sort Guld och plunta jäger.
Förmodligen på väg till en av alla
misslyckade fester, som är korvläger
och jag ligger i soffan, bakrusar fort
bakåt i tankarna och gräver stora
gropar och ångrar min sista Sort.

Ryggsäcken där jag har minnen,
minnen som jag tror du bär med dig
minnen som jag känner tär på mig.
Flera tunga minnen av just tunga,
eller den gången du sa att du bara måste,
att du velat länge och kysste,
jorden började gunga
under oss, som segelbåten i ryggsäcken.

Ryggsäcken som jag inte orkar bära längre,
ryggsäcken som tynger ner mina axlar
och jag mäktar inte med.
Vinden fläktar fan inte heller,

inga dansande trädtoppar idag eller
inte alls någonting.