Brobergaren

Märkligheten växer ikapp med gräset
och verkligheten krymper till till storleken av Poseidons penis vid Avenyn.
Drömmer enbart drömmar om ett lyckligt slut,
men lever med tankar om Cancern som tog min farmor
och tankar om att få ut dig ur min skalle.

Frillesåshelgerna är varandra lika när det gäller
dålig fotboll, langad öl och misslyckade fester vid stranden
och jag var lika blyg när jag satt bredvid Evelina
som rädd för att framstå som torrkukens helvete,
jag framstod som torrkuken då ölens magi var bortblåst som jag.

Jag vill bara doppa mig i den goda honungmarinaden
se nyttig ut som havregrynsgröten och vinna någonting, vinna någon.
Inte framstå som tyst jävla limpa cigg som folk suger och trampar på.
Som alla korta sommarromanser med Sofi
precis som de brutna löfterna med Jacke.

Jag måste här ifrån, bort, bort, bort ifrån
misslyckad kärlek och blygheten som sätter stopp för äventyr och svordomar.
Långt bort från känslan av förlorade matcher på Frillesås IP
och längst bort från din förvridna sociala kompetens då du
sa att jag var den bästa killen och bad mig att hata dig.